baker ? – Il s’est marié. Il n’a pas quinze ans. C’est grotesque. – Non, pourtant ; je l’ai revu le soir. Il s’explique : son mariage n’est qu’une frime. C’est, je crois, un sacré débauché ! Mais il boit ; se déforme… Et voilà donc tout ce qui reste ? Voilà donc ce qu’en fait la vie ! – Je sens à mon intolérable tristesse que c’était beaucoup eux que je venais revoir. – Ménalque avait raison : le souvenir est une invention de malheur.
Et Moktir ? – Ah ! celui-là sort de prison. Il se cache. Les autres ne fraient plus avec lui. Je voudrais le revoir. Il était le plus beau d’eux tous ; va-t-il me décevoir aussi ?… On le retrouve. On me l’amène. – Non ! celui-là n’a pas failli. Même mon souvenir ne me le représentait pas si superbe. Sa force et sa beauté sont parfaites… En me reconnaissant, il sourit.
– Et que faisais-tu donc avant d’être en prison ?
– Rien.
– Tu volais ?
