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le retour
Je ne dis pas cela contre Barrès, mais je le pense bien malgré lui.
Rome, du Monte Pincio.
Fin janvier.
Fin janvier.
Ces toits sont beaux. Le soleil déclinant, qu’un nuage étroit cache pour un instant à ma vue, cependant les éclaire. Il a plu ; des profondeurs des rues monte une brume ; du Janicule une vapeur descend. Me penchant sur la balustrade, accoudé comme Polymnie, dans l’attitude qui fait dire au passant « C’est un rêveur », je ne rêve point ; je regarde. Les toits plats, qu’a glacé l’averse, luisent. Dans l’humide atmosphère du soir se fond le chaos des maisons ; les rues y semblent des rivières ; les places,
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