Mais…
Celle-là ! —
ce que le sort voulut prouver :
non pas en elle peut la Tête, dans quiète
et ouverte pudeur de girons dont végète
consolateur des peines, l’avenir — rêver :
Celle-là, de stupre orde et pâle
et la menteuse d’heur et Toute à Tous, et mains
Fatales d’amour niant Travail et Demains…
Mais ouvre un rêve lent parmi d’autres, à perte :
Où du destin est-Elle, est-elle Celle-là
qui porta le malheur en son ventre, et qui l’a
Tué – Du destin où est-Elle…
— Non, n’appelle
plus
ce qui n’a plus de nom de longtemps il n’est
plus d’elle, il n’est ! le ventre de gloire vitale…
ah ! plus d’elle il n’est : qui ouvre, le ventre mûr
chaleureusement vaste de devoir, mûries
et saintes, de lent saignantes vagues meurtries
et menstruelles pour la Vie ! — et de la Fleur
putride et loin mortelle plantée au sexe, elle
Fleurit outrément aux Hopitaux :
quelle Fleur
épanouie, en nuits où long vivrait éparre
nuant, au Ventre en deuil de vertu vivipare…
