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Mais…
Mais Celle-là ! —
Mais Celle-là ! ce que le sort voulut prouver :
non pas en elle peut la Tête, dans quiète
et ouverte pudeur de girons dont végète
consolateur des peines, l’avenir — rêver :
Mais Celle-là ! —Celle-là, de stupre orde et pâle
et la menteuse d’heur et Toute à Tous, et mains
Fatales d’amour niant Travail et Demains…


Mais ouvre un rêve lent parmi d’autres, à perte :
Où du destin est-Elle, est-elle Celle-là
qui porta le malheur en son ventre, et qui l’a
Tué – Du destin où est-Elle…


Tué – Du destin où est-Elle— Non, n’appelle
plus
plus ce qui n’a plus de nom de longtemps il n’est
plus d’elle, il n’est ! le ventre de gloire vitale…
ah ! plus d’elle il n’est : qui ouvre, le ventre mûr
chaleureusement vaste de devoir, mûries
et saintes, de lent saignantes vagues meurtries
et menstruelles pour la Vie ! — et de la Fleur
putride et loin mortelle plantée au sexe, elle
Fleurit outrément aux Hopitaux :
Fleurit outrément aux Hopitauxquelle Fleur
épanouie, en nuits où long vivrait éparre
nuant, au Ventre en deuil de vertu vivipare…