ii
Les Temps sont durs :
et le vent des volants, hostile
chasse l’Homme-ouvrier dont vaquent les mains, et
est égoïste la Multitude en les voies
droites d’où l’on voit loin la métallique Tour
de Fer :
et, loin d’air de végétaux pulsatile –
et, loin d’air de végétaux inquiet
en renouveaux et morts et renouveaux, la Ville
est de pierre au passant de la Vie où l’on est
pour l’œuvre méritoire en nous qui palpitait…
[cœur à l’heure de l’heur éveille Toi :
cœur !…
c’est l’aurore]
Pour la désuétude des Travaux, ou du
courage à aller deux dans l’horizon ardu :
c’est, quand la mort râle aux haleines en sanglots
Brise d’amour venant d’antérieurs îlots
d’âge au matin, nué de mains voilant la Terre
aux Yeux dont en serait heurté l’instant de pleurs –
Filiales et nuptiales et de mère…
