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souvenir
n’était pas Thalberg, ça n’était pas Liszt ; mieux que ça, c’était elle.
Je ne dis pas qu’elle jouait d’une manière irréprochable ; mais, c’est si charmant l’amour, qu’elle pouvait me faire accepter avec plaisir, je crois, la plus rude série de mauvaises croches.
N’importe : elle eût été artiste si elle l’eût voulu, et grande artiste, car elle en avait l’âme.
Tout cela n’est plus ; mais la forêt et ses mystères, c’est-à-dire mon âme et ses souvenirs ne périront pas, et je veux avant de finir, redire ces vers d’Alfred de Musset qui chantent dans ma tête :
« Jamais ce souvenir ne peut m’être arraché :
Comme le matelot brisé par la tempête
Je m’y tiens attaché. »
