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Petypon, bas.
Je comprends !
Mongicourt, bas.
Pas bête !
La Môme.
Puis, tu attendras à côté de l’Obélisque jusqu’à ce qu’un homme te parle ! Recueille pieusement sa parole, car de cette parole te naîtra un fils !
Madame Petypon.
À moi !
Petypon, à part.
Qu’est-ce qu’elle raconte ?
Il rit sous cape, ainsi que Mongicourt, tandis que la Môme, espiègle, leur fait des grimaces malicieuses.
La Môme, reprenant.
Ce fils sera l’homme que la France attend ! Il régnera sur elle et fera souche de rois.
Madame Petypon, d’une voix pâmée.
Est-il possible !
Mongicourt, à part, d’une voix rieuse.
Oh ! mais, elle parle comme un livre !
La Môme.
Va, ma fille !… Pour ton fils ! (Un temps.) pour ton Roi ! (Un temps.) pour la Patrie !
Madame Petypon, se levant et, sans se retourner, brandissant un étendard imaginaire.
Pour mon fils ! (Un temps.) pour mon Roi ! (Un temps.) pour la Patrie !
