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Mongicourt, se tordant.
Oui !… Oui !
Petypon.
Mais, absolument ! Quoi ? J’ai le droit de savoir… (Furieux, à Mongicourt.) Mais ne ris donc pas comme ça, toi ! c’est pas drôle ! (À la Môme.) Qui êtes-vous ? Comment êtes-vous ici ?
La Môme.
Non, mais on se croirait chez le juge d’instruction !… Qui que je suis ?… Eh ! ben, la môme Crevette, parbleu !
Mongicourt.
La danseuse du Moulin-Rouge ?
La Môme, de son lit, donnant une tape du plat de la main sur la joue de Mongicourt.
Tu l’as dit, bouffi !
Mongicourt, se levant et descendant en s’esclaffant à gauche, près de la table.
C’est mourant !
La Môme, désignant Petypon du doigt.
Avec ça qu’il ne le sait pas, le vieux bébé ! puisqu’on s’est pochardé tous deux ! et qu’il m’a ramenée à son domicile !
Petypon, ahuri.
Moi, je ?… c’est moi qui ?…
La Môme, sans transition, regardant à droite et à gauche.
Dis donc ; c’est bien, chez toi !
Petypon, brusquement.
Ah ! mon Dieu !
