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Petypon, haussant les épaules.
« Une gracieuseté » ! Évidemment non, ce n’est pas une gracieuseté ; mais, enfin, quand on a reçu une gifle, on éprouve le besoin de la rendre. C’est humain, ça.
Gabrielle.
Eh ! ben !… Tu étais là, il n’avait qu’à te la rendre.
Petypon.
À moi ?
Gabrielle.
Dame ! c’était plus logique que de la donner à Mongicourt !… Tu es mon mari ; ça te revenait !
Petypon, avec une révérence.
C’est ça, comment donc !… j’aurais même dû offrir ma joue ?
Gabrielle, se levant.
Ah ! la la ! J’aurais mieux fait de ne pas y mettre les pieds, dans son sale château !… (Gagnant la gauche.) Tout ça pour arriver à me faire traiter de drôlesse.
Petypon.
Pourquoi as-tu pris ça pour toi ?… Il parlait peut-être d’une autre personne ! Il y a plus d’une femme à la foire qui s’appelle… Martin !
Gabrielle.
Mais qui ?
Petypon, écartant de grands bras, tout en gagnant la droite.
Ah ! qui ? qui ? est-ce que je sais, moi ?
