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Le Général.
Je pourrais !… En attendant, tiens, puisque tu n’as rien à faire, montre donc la salle des Pastels à notre sous-préfet.
Petypon, bas au général.
Hein !… C’est que ma femme !…
Le Général.
Eh bien ! quoi, « ta femme ? » on ne la mangera pas, « ta femme !… » Est-il jaloux, ce bougre-là !… (L’envoyant no 2.) Allons, va !
Petypon, qui va donner contre la poitrine du sous-préfet.
Oh ! (Au sous-préfet.) Par ici, monsieur le sous-préfet.
Le Sous-Préfet.
Oh ! monsieur, vraiment, j’abuse…
Petypon, la pensée ailleurs.
Certainement, monsieur ! Certainement ! Si vous voulez me suivre !…
Le Sous-Préfet.
Volontiers !
Petypon.
C’est ça, passez devant !
Le Sous-Préfet, sortant le premier, porte gauche.
Pardon !
Petypon, à part, jetant un dernier regard vers la Môme avant de sortir.
Mon Dieu, faites qu’elle ne quitte pas la sous-préfète !
Ils sortent.
