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Petypon, vivement s’interposant entre la Môme et l’Abbé.
Non, non ! elle ne chante pas ! elle ne chante pas !
La Môme.
Pffo ! Comme on dit : entre le zist et le zest.
L’Abbé, malicieux.
Oh ! si, si ! Je vois ça à votre figure.
La Môme.
Mon Dieu, monsieur l’abbé !… Qui c’t’y qui ne chante pas un peu dans notre monde ?
Petypon, pivotant sur les talons, manque de s’effondrer.
Boum là ! Aïe donc !
Il remonte pour redescendre aussitôt (1).
L’Abbé.
Ah ! charmant ! Vous avez une façon si piquante de dire les choses, vous autres Parisiennes !
La Môme, avec des révérences à sauts de croupe.
Ah ! vous nous flattez, monsieur l’abbé ! Croyez que ! Croyez que !
Petypon, la faisant passer (1) en se substituant à elle et par ses courbettes à reculons, repoussant la Môme vers la gauche de la scène.
Oui ! vous nous flattez, monsieur l’abbé, vous nous flattez !
Le Valet de pied, annonçant du fond.
Monsieur le sous-préfet ! Madame Sauvarel !
Le Général, se détachant du groupe du buffet.
Ah ! (Appelant.) Ma nièce !
La Môme et Petypon, celui-ci se précipitant.
Mon oncle ?
