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Petypon, saisi d’une inspiration.
Oh ! (Il saute sur le bouton du fauteuil, appuie vivement dessus et immédiatement madame Petypon reçoit le choc et s’endort comme précédemment les autres.) Quand on n’a pas le choix des moyens !…
Voix du général.
Il est par là, vous dites ?
Petypon.
Nom d’un chien, cachons-la ! (Il prend le tapis de table qui est sur la chaise du fond et en recouvre complètement sa femme. Paraît le général.) Ouf ! il était temps !
Le Général, paraissant porte droite.
Eh ! ben, voyons ! voilà dix minutes que nous t’attendons en bas !
Petypon, au-dessus du fauteuil.
Voilà, voilà ! Je suis à vous !
Le Général, descendant, intrigué qu’il est par la silhouette qu’il voit sur le fauteuil.)
Ah !… Qu’est-ce qu’il y a là ?
Petypon.
Rien, rien ! C’est une pièce anatomique !…
Le Général.
Ah ?
Il fait mine de s’approcher.
Petypon, l’arrêtant.
Non !… n’y touchez pas !
Le Général.
Pourquoi ?
Petypon.
Elle sèche !… On vient de la repeindre !
Le Général.
Hein ?
