qu’en effet on vous a dit la vérité. Mais écoutez le reste de cette aventure. En me promenant aux Champs-Élysées, elle m’entretenoit toujours de ses affaires ; elle m’avoit fait revenir, disoit-elle, pour me remettre tous ses papiers : il en manquoit un seul qu’on devoit lui envoyer dans la soirée, et que nous trouverions sûrement chez elle en rentrant. Elle avoit avec elle, dans la voiture, son enfant, jolie petite fille de quatre ans. Au déclin du jour, madame de Melsange me proposa de descendre, et de faire un tour de promenade à pied ; j’y consentis ; mais au bout d’un quart-d’heure, il survint un orage subit, une pluie à verse : tout le monde se culbutoit pour se sauver, soit dans les voitures, soit dans les cafés. Dans ce mouvement, madame de Melsange s’apperçut que sa petite fille lui manquoit ; je n’ai jamais vu un désespoir plus vrai ; ses larmes me percèrent le cœur. Je lui promis d’aller chercher sa fille, et de ne revenir qu’après l’avoir trouvée ; je lui conseillai de m’attendre dans sa voiture, ce qu’elle fit. La pluie,
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LE BONHOMME.
