— Oui, assez souffrante, monsieur le curé… Je viens d’avoir des douleurs violentes, — elle appuya sa main sur sa poitrine, — et j’ai des douleurs de toutes sortes…
— Moi aussi, je suis perdu de rhumatismes… Le presbytère est humide… Et je prends de l’âge !… Mais il faut accepter ce que le bon Dieu nous envoie… Il y a du bon et du mauvais dans la vie !…
— J’ai eu, en effet, un peu de bon, — dit Hermine, — mais je n’ai plus que du mauvais…
Le curé eut la mine inquiète de ceux qui n’aiment pas la confidence des maux qu’ils ne peuvent ou ne veulent soulager.
— Quoi donc ? mon enfant…
— Ma mère m’a mal mariée, et vous aussi, monsieur le curé, — dit Hermine en souriant un peu.
— Comment cela ?
— Mon mari est un méchant, un mauvais homme, un impur, un débauché…
