comme d’une bête massive qui remuerait, puis une voix rauque qui articulait des mots incohérents.
Hermine n’avait plus peur de grand’chose maintenant, et puis, le jour venait, le jour pâle du matin, encore frissonnant de l’air de la nuit. Pourtant, elle craignit un bestial chemineau, et doucement elle se levait pour partir, lorsqu’elle aperçut, émergeant de la paille, la tête hagarde de l’affreuse pauvresse.
— C’est vous… — dit-elle en hésitant, s’arrêtant de prononcer le surnom de la fille.
— Oui, c’est moi, Quat’sous… Oh ! vous pouvez m’appeler par mon nom… et c’est vous, madame Hermine… Vous n’êtes pas plus heureuse que moi, à ce que j’vois !…
Elle rit sans méchanceté, et Hermine rougit tout en répondant :
— Vous auriez pu être plus heureuse que moi, vous, si vous l’aviez voulu… Vous n’aviez qu’à travailler…
