dans le ciel. Montborne était entré dans l’allée, tellement étroite que sa hotte raclait les murs des deux côtés, et tellement noire qu’on n’y voyait plus au bout de quatre pas. En même temps une odeur de cuir, et d’une quantité d’autres choses, vous remplissait le nez ; des bruits de toutes sortes vous faisaient tinter les oreilles ; un marteau toquait, un tour bourdonnait, quelqu’un chantait, pendant que dehors tout continuait à rouler, à crier, à passer.
Nous arrivâmes enfin dans une cour d’environ six à sept pieds ; et, voyant le ciel tout en haut, je crus être au fond d’un puits. Comme je regardais, quelqu’un ouvrit le châssis d’une croisée au rez-de-chaussée, en criant :
« Qu’est-ce que c’est ?
— Un voyageur, » répondit Montborne.
Aussitôt la porte au fond de l’allée s’ouvrit, et un homme trapu, les joues grasses et jaunes, un bonnet de coton crasseux sur la tête, les manches de chemise retroussées, un tire-pied dans la main, sortit en me regardant.
Derrière cette homme, que je reconnus pour être un cordonnier, s’avançait une petite femme sèche, déjà grise, le nez pointu, qui me regardait d’un œil de pie.
« Vous voulez passer la nuit ? me demanda le cordonnier.
— Non, monsieur, je voudrais louer une chambre au mois.
— Ah bon ! fit-il ; Jacqueline va vous montrer les chambres.
— C’est un ouvrier menuisier, » dit Montborne.
Et la femme, qui m’avait bien regardé, prit un air riant.
« Il arrive du pays ? dit-elle. Venez, monsieur. »
Elle avait décroché des clefs dans leur cassine et grimpait devant moi. Montborne suivait lentement.
« Vous serez bien, » disait-elle.
Nous montions, nous montions ; les fenêtres s’élevaient, la cour descendait. À la fin je n’osais plus regarder par ces fenêtres, je croyais tomber la tête en avant.
« Nous avons des chambres à tout prix, disait la vieille ; mais la jeunesse aime le bon marché.
— Oui, si vous pouviez m’avoir une chambre à six ou sept francs, » lui dis-je.
À peine avais-je dit cela, qu’elle se retourna comme indignée, en s’écriant :
