— Oui, ceux à qui j’avais donné rendez-vous…
— Quand leur as-tu donc écrit ? L’encre est desséchée dans ton encrier, c’est comme de la laque ; j’ai eu à écrire, et j’ai passé une grande heure à l’humecter avant d’en faire une bourbe compacte avec laquelle on aurait pu marquer des paquets destinés aux Indes. »
Ici tout mari jette sur sa moitié des regards sournois.
« Je leur ai vraisemblablement écrit à Paris…
— Quelles affaires donc, Adolphe ?…
— Ne les connais-tu pas ?… Veux-tu que je te les dise ?… Il y a d’abord l’affaire Chaumontel…
— Je croyais M. Chaumontel en Suisse ?
— Mais n’a-t-il pas ses représentants, son avoué…
— Tu n’as fait que des affaires ?… dit Caroline, en interrompant Adolphe. »
Elle jette alors un regard clair, direct, par lequel elle plonge à l’improviste dans les yeux de son mari : une épée dans un cœur.
« Que veux-tu que j’aie fait ?… De la fausse monnaie, des dettes, de la tapisserie ?…
— Mais je ne sais pas ! Je ne peux rien deviner d’abord ! Tu me l’as dit cent fois : je suis trop bête.
— Bon ! voila que tu prends en mauvaise part un mot caressant. Va, ceci est bien femme.
— As-tu conclu quelque chose ? dit-elle en prenant un air d’intérêt pour les affaires.
— Non, rien.
— Combien de personnes as-tu vues ?
— Onze, sans compter celles qui se promenaient sur les boulevards.
— Comme tu me réponds !
