de verser. C’était un vaisseau qui, soulevé par la marée, étendait nonchalamment sa guibre à travers la rue. — Un cabriolet accroché par un vaisseau, cela ne se voit qu’à Londres.
Nous arrivâmes enfin au Tunnel, dont l’entrée provisoire n’a rien de monumental à l’extérieur. Cependant, cet immense puits, éclairé par un jour d’en-haut et contourné d’un léger escalier, a quelque chose de grandiose. C’est dans l’intérieur de cet hélice qu’on doit construire les rampes dont les pentes adoucies permettront aux voitures d’arriver au niveau du Tunnel. Notre intention n’est pas de dire combien le Tunnel a de mètres, ni à quelle profondeur il pénètre dans le lit du fleuve : cela se trouve partout : nous dirons seulement notre impression. Au premier abord, ces deux voûtes parallèles et communiquant ensemble par des arcades latérales, n’ont rien qui frappe l’imagination : elles sont peintes en blanc, éclairées au gaz, et ne diffèrent en rien d’un passage ordinaire ; il faut un effort d’esprit assez violent pour se représenter que l’on visite un des pro-
