notre homme, s’arrêtant tout à coup, se mit à crier d’une voix de Stentor : — John !
John parut.
— Vous êtes mon domestique ?
— Oui, monsieur.
— Je vous paye pour me servir et faire ce que je vous commande.
— Oui, monsieur.
— C’est bien ! entrez dans cette machine, et lancez-vous…
— Monsieur m’excusera : je ne sais pas voler.
Le maître s’emporta, le domestique tint bon, et, au grand amusement des spectateurs, une querelle en règle s’engagea.
— Monsieur, je cirerai vos bottes, j’irai vous chercher de l’eau chaude, je brosserai vos habits, mais je ne veux pas me casser le cou pour vous obéir.
— Mais je réponds de tout, mes calculs sont justes ; et d’ailleurs, estimez votre carcasse, je vous la payerai.
John ne parut pas convaincu, résista, et fut glorieusement mis à la porte.
