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dessous le nez ; nous allâmes donc à la restauration de l’Union, car, en français-belge, un restaurant se nomme une restauration. C’est une très-grande maison d’un blanc tirant sur le bleu de ciel, avec de grandes fenêtres, des bornes de fonte et d’un aspect tout à fait convenable. Nous y bûmes d’un certain vin blanc du Rhin qui n’était pas trop mauvais. Quant à la cuisine, elle était banale, et sans le moindre caractère. Fritz, qui a la manie des ingrédients exotiques, ne put trouver sur la carte, quoiqu’il eût eu la patience de la lire d’un bout jusqu’à l’autre, rien d’étrange et d’incongru, excepté une compote de gingembre de la Chine. Les confitures que Pantagruel envoya à Pichrocole ne sont rien auprès de cela. Figurez-vous des cantharides marinées dans de l’eau forte, du piment au vitriol, tout ce que vous pourrez imaginer de plus diaboliquement épicé et de plus haut en goût, une mixture à vous faire venir des cloches à la langue, comme si vous eussiez léché des orties, et vous aurez une faible idée de ce ragoût chinois et de saveur exorbitante.