des Tourangeaux, et qui a des prétentions à la rue de Rivoli.
Châtellerault, qui jouit d’une grande réputation sous le rapport de la coutellerie, n’a rien de particulier qu’un pont avec des tours anciennes à chaque bout, qui font un effet féodal et romantique le plus charmant du monde. Quant à sa manufacture d’armes, c’est une grande masse blanche avec une multitude de fenêtres. De Poitiers, je n’en puis rien dire, l’ayant traversé par une pluie battante et une nuit plus noire qu’un four, sinon que son pavé est parfaitement exécrable.
Quand le jour revint, la voiture parcourait un pays boisé d’arbres vert pomme plantés dans une terre du rouge le plus vif ; cela faisait un effet très singulier : les maisons étaient couvertes de toits en tuiles creuses à l’italienne avec des cannelures ; ces tuiles étaient aussi d’un rouge éclatant, couleur étrange pour des yeux accoutumés aux tons de bistre et de suie des toitures parisiennes. Par une bizarrerie dont le motif m’échappe, les constructeurs du pays commencent les maisons par les toits ; les murs et les fondations viennent ensuite. L’on pose la charpente sur quatre forts madriers, et les couvreurs font leur besogne avant les maçons.
C’est vers cet endroit que commence cette longue orgie de pierres de taille qui ne s’arrête qu’à Bordeaux ; la moindre masure sans porte ni fenêtre est en pierres de taille, les murs des jardins sont formés de gros blocs superposés à sec ; le long de la route, à côté des portes, vous voyez d’énormes tas de pierres superbes avec lesquelles il serait facile de bâtir à peu de frais des Chenonceaux et des Alhambras ; mais les habitants se contentent de les entasser carrément et de recouvrir le tout d’un couvercle de tuiles rouges ou jaunes dont les découpures contrariées forment un feston d’un effet assez gracieux.
Angoulême, ville bizarrement juchée sur un coteau fort roide au pied duquel la Charente fait babiller deux ou trois moulins, est bâtie dans ce système ; elle a une espèce de
