— C’est du vin rouge.
— Parfait ! c’est encore heureux que tu ne prennes pas du laffite retour des Indes, qui a vingt-cinq ans de bouteille, pour du cidre de la vallée d’Auge ?
— Ce rosbif est exquis, dit Stéphane, pour sauver quelque chose du naufrage.
— Mais non, dit Lucienne, c’est du chevreuil !
— N’est-ce pas qu’il est incroyable ! s’écria M. Lemercier.
Et tous deux partirent d’un franc éclat de rire.
Vers la fin du dîner, le jeune homme parvint cependant à retrouver un peu de sang-froid ; son visage reprit sa teinte naturelle, et il parla avec plus de calme.
Parfois il prenait la main de son père et la serrait dans les siennes, avec une recrudescence de joie.
— Tu sais, lui dit-il tout à coup, comme si les idées lui revenaient, je suis pour quelque temps ici.
— Ah ! tu me délivres d’une angoisse, dit M. Lemercier ; je n’osais pas te demander quelle est la durée de ton congé.
— Il sera long, par extraordinaire, dit Stéphane ; mon bâtiment est éclopé, on l’a mis à l’infirmerie ; mais je crois que ses plaies sont mortelles et qu’il ne se relèvera pas.
— Comment ! que lui est-il donc arrivé ?
— Je ne vous ai pas dit la dernière péripétie de mon voyage. Voici : En arrivant sur les côtes de Bretagne, nous avons été pris par le brouillard. Le
