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Ils doutaient si je n’estois pas
Un faiseur de fausse monnoye ;
Ils m’interrogeoient sur le prix
Des quadruples qu’on m’avoit pris
Qui n’estoit pas du coin de France.
Lors il me prit un tremblement,
En craignant que leur ignorance
Me jugeast prévostablement.

Ils ne pouvaient s’imaginer,
Sans soupçon de beaucoup de crimes,
Qu’on trouvât tant à butiner
Sur un simple faiseur de rimes.
Et quoique l’or fust bon et beau,
Aussi bien au jour qu’au flambeau,
Ils croyoient, me voyant sans peine.
Quelque fonds qu’on me dérobast,
Que c’estoient des feuilles de chesne
Avec la marque du Sabbat.

Sans cordons, jartières ni gands,
Au milieu de dix hallebardes,
Je flattois des gueux arrogants
Qu’on m’avoit ordonné pour gardes ;
Et nonobstant, chargé de fers,
On m’enfonce dans les enfers
D’une profonde et noire cave
Où l’on a qu’un peu d’air puant,
Des vapeurs, de la froide bave
D’un vieux mur humide et gluant.

Dedans ce commun lieu de pleurs,
Où je me vis si misérable,
Les assassins et les voleurs
Avoient un trou plus favorable.
Tout le monde disait de moy
Que je n’avois ni foy ni loy
Qu’on cognoissoit point de vice
Où mon âme ne s’adonnât,
Et quelque trait que j’écrivisse,
C’étoit pis qu’un assassinat.