c’était le claquement de dents de la pauvre femme qui frissonnait dans ses vêtements mouillés.
L’on sortit enfin de la ville de navires dont les quartiers se groupent à partir du pont de Londres jusqu’à l’île des Chiens, et les rameurs enfoncèrent avec plus de vigueur et moins de précaution leurs avirons dans l’eau moins turbulente, car la fureur de l’orage s’était un peu abattue.
Certes, Benedict, qui avait étendu un pan du surtout que lui avait prêté Saunders sur les épaules de la malheureuse jeune femme vêtue seulement de mousseline blanche, ne se doutait pas qu’il l’eût déjà vue une fois dans la journée — sous le porche de Sainte-Margareth — où la manche de son habit avait effleuré le voile de dentelles qui la couvrait ; et certainement la pauvre Edith Harley, car c’était elle, n’aurait pas cru que l’homme aux pieds duquel, par cette nuit glacée, elle se tordait en sanglotant, était l’heureux Benedict Arundell.
Un étrange destin réunissait dans cette barque frêle, au milieu d’un ouragan, le mari sans femme, la femme sans mari. Une combinaison capricieuse, désunissant les couples que tout semblait assortir, en faisait un autre de leurs parties brisées et disjointes.
