verdure, où la maison semble submergée, moutonne des coteaux aux vallons. Tout en bas, le lac, d’un azur limpide, où volent quelques voiles blanches, reflète les teintes d’améthyste des hauts sommets. Une lumière subtile baigne le recueillement de cette nature majestueuse.
Richard Wagner, les deux mains sur la balustrade rustique du kiosque, droit, silencieux, a cette expression grave et solennelle qui lui vient subitement lorsqu’une émotion profonde l’atteint.
C’était lui que je regardais maintenant, et ce fut un instant inoubliable : ses yeux, du même bleu que le lac, très ouverts, presque fixes, semblaient boire ce tableau, d’où rayonnait pour eux un monde de pensées. Ce refuge, cette retraite exquise, créée par la tendresse d’une amie bien-aimée, qui avait su tout braver et faire face, tête haute, à la réprobation du monde, pour venir consoler celui à qui elle s’était vouée tout entière, quand il était le plus cruellement pourchassé par les injustices de la vie, cette chère solitude, égayée par des rires d’enfants, où les coups du destin ne lui arrivaient plus qu’à travers un rempart d’amour, c’était avec une gratitude attendrie qu’il la contemplait.
