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C’est la rumeur des chars, dont la prompte lanterne
File comme une étoile à travers l’ombre terne,
Emportant un heureux aux bras de son désir ;
Le soupir de la vierge, au balcon accoudée,
Le marteau sur l’enclume et le fait sur l’idée ;
Le cri de la douleur ou le chant du plaisir.
Dans cette symphonie au colossal orchestre,
Que n’écrira jamais musicien terrestre,
Chaque objet fait sa note impossible à saisir.
Vous pensiez être en haut, mais voici qu’une aiguille,
Où le ciel découpé par dentelles scintille,
Se présente soudain devant vos pieds lassés.
Il faut monter encor dans la mince tourelle,
L’escalier qui serpente en spirale plus frêle,
Se pendant aux crampons de loin en loin placés.
