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la trépassée.

C’en est fait ! c’en est fait ! Il est là ! sa morsure
M’ouvre au flanc une large et profonde blessure ;
Il me ronge le cœur.
Quelle torture ! Ô Dieu, quelle angoisse cruelle !
Mais que faites-vous donc lorsque je vous appelle,
Ô ma mère, ô ma sœur ?

le ver.

Dans leur âme déjà ta mémoire est fanée,
Et pourtant sur ta fosse, ô pauvre abandonnée,
L’oranger est tout frais.
La tenture funèbre à peine repliée,
Comme un songe d’hier elles t’ont oubliée,
Oubliée à jamais.