C’est un bûcher doré qui chauffe leur cuisine,
Cependant qu’accroupie au coin du feu Lésine,
Les yeux caves, le teint plus pâle qu’un citron,
Tourne un maigre brouet au fond d’un grand chaudron ;
L’épine de son dos est collée à son ventre,
Son épaule est convexe et sa poitrine rentre,
Elle a des sourcils gris mêlés de longs poils blancs ;
Comme un bissac de pauvre à chacun de ses flancs,
Sa mamelle s’allonge et passe la ceinture ;
On peut compter les fils de sa robe de bure,
Et quoiqu’elle soit riche à payer vingt palais ;
Ses manches laissent voir ses coudes violets ;
Elle claque du bec comme fait la cigogne,
Et quand elle remue et vaque à sa besogne,
On entend ses os secs à chaque mouvement,
Comme un gond mal graissé rendre un sourd grincement.
III.
Ah ! race de corbeaux, ignoble bande noire,
Hyènes du passé, vrais chakals de l’histoire,
