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Il ne reste plus dans mon âme
Qu’un seul amour pour y chanter,
Mais le vent d’automne qui brame,
Ne permet pas de l’écouter.
L’oiseau s’en va, la feuille tombe,
L’amour s’éteint, car c’est l’hiver ;
Petit oiseau, viens sur ma tombe,
Chanter, quand l’arbre sera vert !
