charmant. Rien n’est plus doux à l’œil que cette figure d’une blancheur dorée, entre le double azur du ciel et de la mer. M. Ingres, depuis quelques années, a gagné énormément comme palette. L’âge le réchauffe ; heureux homme, qui a commencé à dessiner comme Holbein et finira par peindre comme Titien !
Dans une pièce voisine rayonnait sur un chevalet une peinture toute moderne et d’un sentiment tout opposé. – C’était un portrait, celui de madame de R…
Il est difficile de rendre plus compréhensible par le choix de la pose et l’arrangement du costume un caractère et une position sociale.
L’artiste avait à peindre une femme du monde, et de ce monde qui nage dans une atmosphère d’or il a su être opulent sans être fastueux et a corrigé par l’étincelle de l’esprit les bluettes des diamants.
Madame de R…, vêtue d’une robe de satin rose d’un ton vif et brillant, vient de s’asseoir dans les plis splendides de la riche étoffe qui bouffe encore ; un de ses coudes s’appuie sur son genou sa main droite joue négligemment avec un éventail fermé ; la gauche, demi-repliée, effleure presque son menton. L’œil brille, éclairé par une repartie prête à jaillir de ses lèvres. C’est une conversation spirituelle, commencée dans la salle de bal ou au souper, qui
