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Je tombai lourdement sur la terre auprès d’elle.
Encor quarante jours d’un supplice nouveau !…
Elle me dit, avant sa mort, la pauvre mère !
Qu’au tombeau qui couvrait ses restes adorés
Elle avait voulu prendre une fleur, une pierre,
Et de son dernier né quelques cheveux dorés.
Et c’est ce souvenir, gage d’amour profonde,
Cette image, voyez, qu’il tenait dans ses mains,
Et ces petits cheveux pris sur sa tête blonde,
Et qui pour moi seront désormais deux fois saints
— (La mère infortunée avait eu le courage ;
De déterrer l’enfant, la nuit, pendant l’orage.
Quand elle eut terminé son funèbre travail,
Elle avait embrassé ses lèvres de corail,
Et puis l’avait remis avec soin dans la terre) —
Et c’est ce souvenir, ce baiser funéraire,
Par elle dérobés au sépulcre jaloux,
Qui ravirent aussi ma femme à son époux.

Le tombeau du désert m’ouvrit encor sa porte
Et de mes enfants morts reçut la mère — morte !
Puis, dans mon antre obscur, je retournai sans bruit
Me cacher loin du jour comme un oiseau de nuit.