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LES POÈTES FRANÇAIS
XII
Le rossignol m’a dit en songe :
« Je suis l’extase du désir…
Tout, hors l’amour, n’est qu’un mensonge.
Vivre sans aimer, c’est mourir.
Et mourir, c’est aimer encore,
C’est brûler en un ciel plus beau,
Qu’on soit rosée avec l’aurore,
Qu’on soit frisson avec l’oiseau… »
La lune ardente dans les chênes
Monta dans les cris du chanteur.
IL dit : « La lune boit mes peines.
Je suis l’extase de son cœur… »
Et dans la forêt extatique
Quand ma souffrance s’envola,
Tout n’était que mort et musique…
Et le rossignol m’éveilla.
