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Car les cimes, toujours, s’éveillent les premières…
O grands pics, ô glaciers, bleus réservoirs du jour,
Comme dansent sur vous de joyeuses lumières !
Que nous prédisez-vous, âmes riches d’amour ?
Depuis qu’au pied des monts le monde peine et fume,
Quand vers vous qu’il ignore il tend un bras lassé,
On dirait que là-haut une forge s’allume…
Que forgez-vous dans l’air glacé ?
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Que forgez-vous dans l’air sublime, |
