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A CÉRÈS
J'ai blasphémé ton nom… Autour de toi, ma mère,
Pœstum mène les mornes fêtes du Trépas,
La couronne de tours que te sculptait Homère
S'est fendue à ton front… Mère, tu ne meurs pas.
La terre, sans moissons comme la mer ingrate,
Joint ses bras décharnés sur ses marais fiévreux ;
Seul, d'un rayon perdu de son soc écarlate,
La laboure parfois un couchant douloureux.
Mais toi, si les genoux rompus de ta statue
Ont roulé les degrés de tes temples détruits,
Dans les Pœstums du ciel tu vas, d'encens vêtue,
Etoilant sous tes pas les bleus labours des nuits.
