Un homme qui longeait le mur du parc entendit mon interrogation et à la hâte me jeta ces mots :
— C’est un des hangars du docteur Oméga qui vient de sauter…
Puis il se dirigea en courant vers le lieu du sinistre.
— Le docteur Oméga ?… le docteur Oméga ?… murmurai-je en regardant mes domestiques… Quel est cet individu ?… vous le connaissez ?
— C’est, me répondit le jardinier, un vieil original qui ne parle à personne… Il est étonnant que monsieur ne l’ait pas encore remarqué, car il passe tous les matins sur cette route vers neuf heures. Le docteur Oméga est un petit homme habillé de noir ; il a une figure sinistre et l’on dit dans le pays qu’il jette des sorts ; les paysans le fuient comme la peste… ils évitent même de le regarder… car ses yeux, paraît-il, portent malheur…
— Ah ! fis-je distraitement.
Et, après m’être épousseté avec mon mouchoir, je quittai la terrasse.
Toute la soirée je demeurai songeur… Il me fut même impossible de jouer du violon. Je mis cette nervosité sur le compte de la forte émotion que j’avais ressentie et je montai me coucher.
En arrivant dans ma chambre, je constatai que la glace de mon armoire était fendue et que mon portrait — un pastel qui me représentait à l’âge de vingt ans — était tombé au pied de mon lit.
— Pour une explosion, remarqua mon valet de chambre, on peut dire que c’en est une et une belle… Elle a dû faire des victimes… Quelle force !… Il est certain que ce docteur doit une indemnité à monsieur… Il faudra lui faire remplacer la glace et le cadre du tableau…
— C’est bien, fis-je… nous verrons cela… tirez les rideaux.
