— To your health, Slang, répondis-je en levant mon verre.
— Appelle-moi donc John… Slang, c’est mon nom de famille.
— Va pour John… cela m’est égal.
Mon compagnon avait déjà vidé son verre… Ce Slang n’était pas un homme… c’était une éponge…
— Moi, vois-tu, je bois sec, déclara-t-il en faisant claquer sa langue… au fond, est-ce que j’ai tort ? Quel plaisir aurions-nous sans cela ?
— De fait, approuvai-je…
Mon compagnon me regardait maintenant d’un air embarrassé et je vis bien dans ses yeux qu’il avait quelque chose à me dire.
Enfin, après avoir fait deux ou trois tours dans l’étroit espace où nous nous trouvions, il revint se planter devant moi :
— Écoute, dit-il, tu es un bon garçon… je peux tout te dire, n’est-ce pas ?
— Mais comment donc !
— Eh bien ! je vais te faire une confidence.
Qu’allait-il m’apprendre ? Est-ce que déjà, l’alcool aidant, il allait me faire l’aveu de son crime ?
Non, ce n’était pas cela… Slang m’apprit tout
