VIII
E diable ne s’y reconnaîtrait pas…, dit une voix. Les fleurs semblent pousser sous vos pas.
Marthe répondit en riant. Les fleurs, des roses rouges de France, emplissaient son jardin. D’où venaient-elles ?
Marcel Marcellin, créole de Cayenne, noir comme un geai, les épaules trop larges, petit et trapu, expliquait le miracle.
Un ingénieur de l’ancienne Compagnie de la Mana — cela datait d’un quart de siècle — avait reçu par la poste une bouture de rosier. La bouture avait fait merveille. Pendant vingt ans, les roses du placer Elysée avaient été célèbres en Guyane.
— Je les ai retrouvées, dit Marthe.
Elle regardait avec attention l’homme qui lui parlait, et dont toute la personne, à la fois élégante et robuste, respirait la force et la franchise.
— Ainsi, ce matin, dit-elle, vous avez entrepris de venir faire la cour à mes roses.
Il sursauta. Son regard s’arrêta sur les fleurs que la jeune femme tenait à brassée. Puis, il baissa le front…
Comme il allait parler, la voix de Delorme gronda :
