— Il lui faudrait une preuve constatant que son mari est véritablement somnambule, se dit-il ; mais quelle preuve lui donner ?
Il paraissait accablé.
Il réfléchit longuement, la tête appuyée dans ses mains. Puis, soudain, il se leva. Son regard brillait d’une lueur d’espoir. Il descendit et rejoignit le comte.
— Mon cher ami, lui dit-il, je viens vous préparer à un grand malheur.
M. de Montbarrey écouta dans une muette angoisse. Il était resté au château, mais avait évité avec soin de reparaître aux yeux de sa femme.
— La comtesse ne veut plus vous revoir, continua le docteur. Elle ne peut croire à votre innocence. Vous lui faites horreur. Elle me charge donc de vous faire ses adieux, car elle pressent n’avoir plus que quelques jours à vivre…
— Son état est-il donc si grave ? demanda le comte d’une voix étouffée.
— Hélas ! répondit le docteur, je n’ai plus d’espoir.
M. de Montbarrey demeura un moment stupide de douleur ; puis un sanglot déchirant s’échappa de sa poitrine.
— Je serai donc deux fois meurtrier ! s’écria-t-il.
