— Ah ! je me rappelle… Mais c’était un rêve… autrement… Mais oui, Gaëtan… mon mari… Appelez-le, je vous prie ; que je le voie, que je lui raconte ce rêve absurde… Lui, si bon !… lui, capable d’un crime !… Mon Dieu ! que j’ai souffert !… Figurez-vous, docteur, que je rêvais… Mais, ajouta-t-elle avec effroi en se levant sur son séant et passant les deux mains sur son front, mais…
— Voyons, que rêviez-vous ? demanda le docteur.
— Non, non ! je ne rêvais point ! Ah ! j’en mourrai, dit-elle.
Elle laissa retomber sa tête sur l’oreiller, et ses yeux reprirent leur éclat fébrile.
Voyant reparaître les symptômes de la fièvre, le docteur pensa qu’il fallait se hâter.
— Parlez, madame, parlez, dit-il, je vous en conjure, car nous ne pouvons expliquer les événements de cette nuit. Lorsque ce matin, à son réveil, M. de Montbarrey vous trouva évanouie à côté de son lit, il sortait d’un sommeil pénible. Il se rappelle avoir été lui même sous l’obsession d’un rêve ; mais d’un rêve si étrange, si horrible, que je crains de vous le raconter.
— Dites, oh ! dites ! s’écria la comtesse.
