vous l’honneur, et nos bras, quand vous le voudrez. — Et pour preuve tous les chapeaux volaient en l’air.
Troublée par ce soulèvement, par ces vociférations qui l’avaient effrayée, Corvény vint respirer un peu à l’angle de la petite chapelle et regarder si rien ne se voyait sur les eaux. Elle aperçut le monastère et pleura. — Qui me donnera d’être crue ?… Je le serai quand il ne sera plus temps, dit-elle d’une voix faible et mourante. — Puis elle frémit de tous ses membres, venant à distinguer parmi les feuilles de ceps qui commençaient à jaunir le deuil d’un vêtement qu’elle connaissait trop bien. — Celui-là, ajouta-t-elle ira là-bas, et moi… jamais plus !… — À ces mots qu’il avait entendus, le moine sortit de la chapelle ; Corvény se leva, et, respectueusement courbée, demeura muette, ne donnant pas plus signe de vie qu’une statue ; son cœur saignait de la réception qu’on lui avait faite au couvent ; l’ecclésiastique d’ail-
