hautement, toute suffoquée, puis avait suivi les gens de la fête pour parler catastrophe, s’apitoyer, et certifier à tout venant que le soleil ne se coucherait pas sans qu’il y eût des pleurs. Or, le soleil, à moitié de sa route, n’avait encore, au su de tout ce monde, rien vu de ce qu’elle disait, et pourtant elle se représentait l’ennemi entrant à cette heure dans la cité ducale, et supputait ce qu’il fallait de temps à une troupe de cavaliers pour arriver jusqu’aux moines endormis dans leur cloître, et réveillés bientôt dans les cachots.
Elle calculait cela, lorsque l’écrit tortillé dans ses doigts et brusquement replongé sous le voile de son sein fit tressaillir l’élégant inconnu qui l’observait. C’était le destinataire de la lettre. On lui avait fait le portrait de la femme qui venait de passer lorsqu’il cherchait ce qu’il avait perdu. À ses questions la réponse avait été qu’il la trouverait infailliblement à l’ermitage de Bryzont,
