ronne ; et la piété royale fit bien de devancer ces voix unanimes qui glorifient aujourd’hui ce qu’édifia partout la religion du passé.
N’était-il pas triste en effet, n’était-il pas flétrissant pour tous de heurter du pied, dans : la basilique ouverte à tous les vents, ici, un débris de chérubin roulant dans la poussière ? là, le tronçon de l’épée maniée par un preux de la croisade ? et tout auprès de la terre glaise attendant le moule du potier, des ossements humains, parmi les ronces humectées de pluie, sous les cintres entrebâilles ?
N’était-il pas déplorable d’avoir à compter les cicatrices quasi toutes fraîches de la mutilation ? les statuettes de la sainte Famille, celles des bergers, des mages, de l’ange Gabriel, les figurines du bœuf, de l’âne autour de la Crêche, martelées, saccagées dans les logettes mignonnes de leurs chapiteaux ? et ces chapiteaux eux-mêmes, fracassés au bout de leurs fûts, devenus semblables aux frag-
