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Heureux qui suit l’enfant dans le chemin qu’il suit,
Dont le cœur par la bouche en parlant se produit.
Et qui, se défiant de l’humaine sagesse,
De Dieu brigue sans fin l’onctueuse largesse !
Il n’a pas à compter, au déclin de ses ans,
D’autres jours devenus dès souvenirs pesans,
Et son couchant n’est pas, battu par les orages,
Un naufrage de plus s’ajoutant aux naufrages.
De sa fenêtre où croît le cep qui la finit,
De quelque oiseau du ciel il peut toucher le nid,
Voir le soleil lever sur sa cour qui fourmille
D’hôtes volant plus bas, discordante famille,
Attirés dès l’aurore au seuil qui les nourrit,
Au seuil qui tant de fois à leur foule s’ouvrit,
Où les petits enfants viennent pour les surprendre,
Et leur tendent des mains qui ne peuvent les prendre :
Ces plaisirs sont sans fiel, et d’autres, si vantés,
Parmi les maux réels ont lieu d’être comptés.

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