reprocheriez, ma sœur. Je vous en répondrais, mon Dieu ! Marie, me l’auriez-vous rendu pour le perdre ? Oh ! non ; à vous encore la victoire. Laissez couler de votre sein la vertu qui sauvé ; l’épreuve est horrible ; ma force y succombe ; parlez, et non pas moi ; et la grâce de vos lèvres sera plus douce au cœur flétri que la rosée aux fleurs qui, vont mourir.
À ces mots, le bruit strident d’une porte qui roule sur ses gonds grince à l’oreille du vieillard ; il retombe muet dans son fauteuil. À peine entr’ouverte, la lourde porte à lames de fer boulonnées s’est refermée d’elle-même sur celui qui l’a passée ; le guide a fui, regagnant à travers les cellules désertes le corridor qu’il éclaire de son falot portatif. M. Mylabe, hors de lui, se croit venu à ses propres funérailles ; il est là, comme un sentencié, qui demeure interdit ; il veut se récrier, mais la stupeur noue ses membres, paralyse ses sens ; c’est la statue du saisissement dans la région
