qu’il vient d’abandonner à l’assassinat dans la décrépitude de l’âge. Ce jour même, la pauvre errante avait cru démêler dans le commissaire les traits de son fils d’autrefois ; celui-ci avait de même trouvé dans elle quelque chose qui ne lui était pas inconnu.
Par intervalle, l’oncle de l’adolescent, non pas celui du tableau, mais celui du fauteuil, tombait dans une sorte d’égarement qui ressemblait au délire. Il retirait brusquement l’épaule, croyant soutenir comme au tableau le front de son neveu. Il apostrophait sa vertueuse sœur qui n’était plus, et qualifiait de monstre le fruit de ses entrailles ; puis il se levait, et, de ses ongles enfoncés dans le monument de famille, s’imaginait emporter des lambeaux de la scène peinte aux genoux de la Vierge. Parfois il rêvait aux morts parmi lesquels il se trouvait, et jetait aux pieds de son neveu les ossements des siens arrachés de la tombe. Revenant à lui, il pleurait, tremblait de tous ses membres, et, les bras
