rien ne s’entendait, hors le chaos des ondes, et le moine tremblait. Au même instant, ces cloches vibrèrent pour la dernière fois ; le cœur du prêtre fut dilaté ; ses frères fuyaient ou pouvaient fuir. À lui la tempête, à lui le linceul de la nuit sur le champ du naufrage ; emporté comme la plume par un tourbillon de vent, il n’a plus de crainte que pour les passagers.
Parfois les flaquées de la vague refluent dans les barques, et alors les femmes, se croyant au dernier moment, s’embrassaient, faisaient retentir l’air de leurs voix déchirantes. Rapprochés d’elles par le vent, les soldats de la Convention se défendaient de l’effroi par des clameurs, et leurs imprécations n’étaient pas moins affreuses que l’ouragan. Ces hurlements, ces voix nocturnes de la détresse s’entendaient de tous les lieux où quelque oreille veillait au pied des monts, et pour le témoigner à ceux que l’on sentait périr, les monticules avancés de Châtillon,
