était à la question, debout sur la victime, et celle-ci avait dans son gîte la main brisée par un coup de feu. Un sourd gémissement avait suivi la blessure ; mais la troupe enragée n’y avait pas pris garde ; l’oreille seule de la femme requise en témoignage avait cru distinguer l’accent de la douleur. Tentée d’y répondre, elle s’était arrêtée, un cri sur les lèvres ; dévorant son mal, elle avait fait l’indifférente au milieu du brasier ; et pourtant il lui avait semblé que le plomb lui passait par le sein en traversant le tombeau de Corvény.
Celle-ci, échappée tout à l’heure des cercles villageois, avait regagné son angle d’observation, celui de la chapelle, puis s’était précipitée au-devant des femmes que la frayeur poussait rapidement de son côté. L’une d’elles s’efforçait de suivre les autres, retardée par les petits pas de ses enfants et par le poids d’une corbeille pleine de vaisselle. Corvény prend familièrement un peu de pain dans le panier de la villageoise, la
