Bien que placés plus près de la porte que le papa Tirauclair, ni Lecoq, ni le père Absinthe n’avaient rien entendu, et ils se regardaient, surpris au point de se demander si le bonhomme jouait une petite comédie convenue, ou si son ouïe avait réellement la merveilleuse sensibilité que trahissait cet incident.
— Maintenant, reprit le père Tabaret, en cherchant sur son lit une favorable position, je t’écoute, Lecoq, mon garçon… Manette n’y reviendra pas.
Le jeune policier avait eu le temps, en route, de préparer son récit, et c’est de la façon la plus claire qu’il conta par le menu, et avec des détails qu’on ne saurait écrire, tous les incidents de cette étrange affaire, les péripéties de l’instruction, les émotions de la poursuite, depuis le moment où Gévrol avait enfoncé la porte de la Poivrière, jusqu’à l’instant où Mai avait franchi le mur des jardins de l’hôtel de Sairmeuse.
Pendant que parlait Lecoq, le père Tabaret se transformait.
Pour sûr, il ne sentait plus les douleurs de sa goutte.
Selon les phases du récit, il se « tortillait » sur son lit, en poussant des petits cris de jubilation, ou il demeurait immobile, plongé dans une sorte de béatitude extatique comme un fanatique de musique de chambre, écoutant quelque divin quatuor de Beethoven.
— Que n’étais-je là ! murmurait-il parfois entre ses dents, que n’étais-je là !…
Quand le jeune policier eut terminé, il laissa éclater ses transports.
— Voilà qui est beau !… s’écria-t-il. Et avec un mot : « C’est les Prussiens qui arrivent ! » pour point de dé-
