— Voilà ! s’écria Romain fort satisfait, en présentant son œuvre à son futur professeur ; et il attendit l’effet.
Mais l’effet ne répondit pas à son espérance. Coquillet n’y vit que quatre lignes de grandeurs inégales et abominablement mal écrites.
Basquin découvrit que c’étaient des vers : même il pénétra la pointe finale et essaya vainement d’en donner la clef au prince des calligraphes.
Une seule chose l’intriguait : quels étaient ces messieurs Pinxit et Pingebat qu’on accusait de jalouser le talent de son maître ?
— Je connais pourtant ces noms-là, murmurait-il, j’ai vu ça quelque part !… Ah ! j’y suis… ce sont des artistes qui font des tableaux.
— Des tableaux ! répondit Coquillet saisissant le mot au vol ; j’en ai fait aussi, et des chefs-d’œuvre, j’ose le dire.
— Bah ! fit Caldas étonné.
— Je les ai vus, affirma Basquin, qui s’amusait du quiproquo ; il a fait les frais de cadres magnifiques ; c’est le plus bel ornement de son logis.
— Et ces tableaux sont de M. Coquillet ?
— Certainement, ils sont de moi, reprit Coquillet blessé au vif ; j’y ai réuni un spécimen de toutes les écritures connues, et je défie personne d’en faire autant.
— Je vous crois, répondit Caldas ; vous êtes, monsieur Coquillet, le Raphaël de la calligraphie.
