ou trois cents personnes stationnaient, le cou tendu, l’œil brillant, haletantes de curiosité, difficilement contenues par une demi-douzaine de sergents de ville, qui multipliaient en vain et de leur plus rude voix leurs : « Circulez, messieurs, circulez !… ».
Descendus de voiture, nous nous approchâmes, nous faufilant péniblement à travers les badauds.
Déjà, nous touchions la porte du numéro 39, quand un sergent de ville nous repoussa rudement.
— Retirez-vous !… On ne passe pas !…
Mon compagnon le toisa et, se redressant :
— Vous ne me connaissez donc pas ? fit-il. Je suis Méchinet, et ce jeune homme, — il me montrait, — est avec moi.
— Pardon ! Excusez !… balbutia l’agent en portant la main à son tricorne, je ne savais pas… donnez-vous la peine d’entrer.
Nous entrâmes.
Dans le vestibule, une puissante commère, la concierge évidemment, plus rouge qu’une pivoine, pérorait et gesticulait au milieu d’un groupe de locataires de la maison.
