Mme Chaman qui, n’osant résister, battit discrètement en retraite.
— J’étais assez bien avec Trémorel autrefois, reprit M. Lecoq. Et à ce propos, y a-t-il longtemps que vous n’avez eu de ses nouvelles ?
— Je l’ai vu il y a huit jours.
— Tiens, tiens, tiens ! Alors vous connaissez son horrible affaire.
— Non. Qu’y a-t-il donc ?
— Vrai, vous ne savez pas ? Vous ne lisez donc pas les journaux ? Mais c’est une abominable histoire, ma chère enfant, et on ne parle que de cela dans Paris depuis quarante-huit heures.
— Dites vite.
— Vous savez qu’après son plongeon il a épousé la veuve d’un de ses amis. On le croyait fort heureux en ménage. Pas du tout, il a assassiné sa femme à coups de couteau.
Miss Fancy pâlit sous sa couche épaisse de peinture.
— Est-ce possible ! balbutia-t-elle.
Elle disait : « Est-ce possible ! » mais si elle était très-émue, à coup sûr elle n’était pas extrêmement surprise, M. Lecoq le remarqua fort bien.
— C’est si possible, répondit-il, qu’à cette heure il est en prison, qu’il passera en cour d’assises et que très-certainement il sera condamné.
Le père Plantat observait curieusement Jenny. Il s’attendait à une explosion de désespoir, à des cris, à des pleurs, à une légère attaque de nerfs pour le moins. Erreur.
Fancy en était venue à détester Trémorel. Parfois, elle, si impatiente de mépris jadis, elle sentait le poids de ses hontes, et c’est Hector que, bien injustement, elle accusait de son ignominie présente. Elle le haïssait bassement, comme haïssent les filles, lui souriant quand elle le voyait, tirant de lui le plus d’argent possible, et lui souhaitant toutes sortes de malheurs.
